Capítulo30. Que no vas a encontrar nunca con quien mirar las estrellas.

¿A quién engaño?
Me duele parecerme a Teresa.
Me duele el hecho de aguantar el aroma de las mujeres que pasan por tu boca.
Pero me duele más NO parecerme a Teresa y no ser la dueña de tu memoria poética.
Se convierte en escándalo y alarido el eco de tus "te amo" hacia mis ojos mientras besas alguna otra boca pálida y acaricias tatuajes obsenos.
Me molestas, me irritas.

Me dueles.

Quisiera que cuando piensas en poesía, pienses en mí.
Muero por que te quedes sin el susurro de la noche por tus cabellos para que así contestes mis preguntas dramáticas y me digas tus frases mamonas con la sonrisa que te caracteriza y así yo deje de tener miedo.
De tenerTe miedo

Soy la Teresa buena que te acaricia la frente después de tus inútiles encuentros "amorosos" y demás juegos de escalpelos y bisturís.
Soy la que te dice que nos iremos al campo y Karenin correrá en el jardín para que se te quite el dolor de barriga y me beses los labios que aún lloran por ti.

Sabes bien que una como yo no vas a encontrar de nuevo. Lo sabes y lo gozas.
Y me duele tanto recordar que la dueña de tu memoria poética nunca fui yo, nunca lo seré y siempre lo será ELLA. A la que odio ver en todos lados y la que me arruina la fantasía de ser YO quien te arrulla en las noches.

Al igual que ellos, nosotras nacimos de (sabrá Dios cuántas) ridículas casualidades.

Capítulo29. No puedo dejarte de amar.

Tú ni siquiera me volteas a ver.
No me miras, no me recuerdas,
no me sientes ni me mimas.
No me quieres ni me admiras.

Me amas profundamente como un clavel a las nubes.

Quisiera a veces olvidar que en algún tiempo te tuve

No importa cuanto lo intente, linda.. te aferras a mi alma.

No sé como lo haces, mi amor. No sé como acaricias mi cabello a través del tiempo y los recuerdos.

¡Ay!

Si supieras cuántas veces te he llorado.

Te he dibujado con los dedos y rozado tus labios con mis pómulos que a penas y se marcan debajo de mis ojos.

¿Por qué me dejas a la deriva?

¿Acaso ya no eres mía?

Quisiera montarme en un barco para viajar a través del universo.. amarrando botellas de colores al techo y atrapar diamantes con las manos. Viajar a Venus y cantarte un rato, rezarle a Sappho y esperar el infierno. Porque ni los cigarros en la mesa ni los besos en tu alcoba van a recuperar el tiempo que hemos perdido en el inevitable y volátil sentir del alma.

Dime...¿Cuándo me dejaste de amar?

Capítulo28. Eres mi musa.

Hubo un día de esos normales en que ella me habla con la subliminalidad de su antigua persona, cuando de repente es linda y tierna y artista. De esos días cuando me canta y encanta. En uno de esos días llegó a preguntarme un poco angustiada. Se tocaba las manos y se mordía el borde de las uñas sólo por fastidiar. Miraba a ratos por la ventana y luego engrandecía sus hermosos ojos color azabache para mirarme inquieta ante mi solemne actitud de reproche.

- ¿Qué me dirías si decido dejar todo y aprenderme muchas canciones de esas popularzuchas y... me pusiera a tocar en las plazas, subirme a los colectivos de la ciudad y vivir de eso?"

No pude evitar confortarle con mi mirada. Eso la hizo sentir mejor. le acomodé el flequillo que me desespera tanto verle disparejo y acaricié su mejilla -te diría que te adoraría aun más de lo que hago ya, hermosa; porque estarías demostrando que la artista en ti no ha muerto,

a pesar de lo mucho que la reprimes.- me miró un tanto desconcertada

y un tanto contenta por mi esperanza para con ella- Eres como un pájaro, linda.

Un pájaro masoquista y medio estúpido.

Pero al fin un pájaro. -Sonrió de un lado.

Se (des)acomodó el cabello para hacerme notar que estaba sonrojada porque ella sabe bien cómo leerme entre líneas. Igual yo ya me había dado cuenta- Te gusta meterte en jaulas porque te miman un rato

y te dan de comer;

algunas jaulas son de oro y cómodas,

otras son magullantes y posesivas,

otras simplemente te dan lo que necesitas.

Pero eventualmente te vas es necesidad tuya, es poder volar.

Un pájaro vive de su libertad.

¿qué es lo que más amo de ti?

♥

Y alguien me dijo al conocer esta pequeña historia: "Quisiera que alguien me amara tanto como tú la amas a ella"

Capítulo27. ¿La que peca por la paga o el que paga por pecar?

QUE ABSURDO ES ESTAR VIVO

Hay veces en que nada es daga que mata

que kilos de besos son besos que dañan

Que son mis mentiras, mis años y juegos

que son sus caricias, abrazos y besos.

La perenne reacción por sus acciones

modestas y llenas de "amor"

que más que eso es rencor

a no quererme suficiente.

"Me puedo colgar de tus manías y aciertos

pero jamás tú de mis sueños perfectos"

yo sé que mientes

ya ni lo intentes

simplemente déjame en paz

que las fresas vuelan y se van

y estrellan deseos a boca de más

de un millón de idiotas que siguen oyéndote

tocar tu guitarra y tu voz coloquial

y déjame decirte

que aunque hoy me estoy yendo

yo no voy a mentirte...

a diferencia de ti

yo sí sé amar

(pues ya sabes bien que yo tiendo

a escribir poesía a la voz de Fernando

o a mi Nana seguir amando)

para después, y ¡bien después!

poder desprenderme de t o d o . . .

y entonces, ­¡y entonces pues!

jurarme mil canciones para volver

y desgarrar los pocos huesos que me quedan

para a nadie conmover

mas, querido mundo, a México envolver

en la estela de colores que un día quise dar

que los jóvenes se aliaran

a la nueva revolución

contra tarados vendedores

y demás gobernadores

que no crean más que polución

porque hoy me estoy yendo

y aunque siento suplicante

la agonía tan alarmante

del fin del mundo presenciar

patrañas, insisto, mortales

apenas estamos en los umbrales

para el cielo.. poder alcanzar

-fin-

Capítulo26. Mi patria.

No me canso de escribirte, hermosa. Con tu piel tostada al sol azteca, con tus pasible oleaje de plumas y cantos de ave. ¿Cómo no escribirte, mi diosa? Si eres todo lo que me hace moverme, tu blanco espíritu y tu rojo coraje y toda esa sangre, ¡Dios! La sangre que te extraen de las entrañas los hijos tuyos bastardos ambiguos. Esos malditos que te han saqueado cuando les has dado la vida y la verde esperanza de un mañana.

De repente me nacen las ganas de arrancarte esa plaga que cual termitas te muerden impacientes y que Gaia te meza un rato para recuperarte, encantadora dama.

Para que respires de nuevo de esa infecciosa enfermedad que ahora te habita.

Si tú… jamás les has hecho nada por lo cual quejarse.

Tienen agua, comida, sombra que cobija y una sonrisa de esas que a cualquiera conforta.

Les has dado color y luz y amor y aroma.

Les has dado la cultura del águila y el nopal.

¿Y cómo te pagan?

Usando tu nombre como escoria humana. Amarrándote a palabras insulsas y estúpidas ignorando la Constitución que te rige y enamora a diario.

Y aquellos que alardean de su f a l s o poder.

Como si no cumplir la ley fuera lo suficientemente difícil como para jactarse alguna soberanía. Estúpidos, como niños de cuatro años necesitando de su mami, usando el radio como chupón y la escuadra como mamila. Si pudiera la belleza cegar sus ineptas intenciones entonces tu belleza, tu preciosa belleza cual piel de princesa… les dejaría impactados para procurarte y dormir a tu lado.

Te sonrojarías fiel para recibir a tus pródigos con los brazos abiertos y entonces arrullarles, cantarles una nana y dejarlos dormir. Para recostarte en tus laureles merecidos y sentir la brisa mojada de tus ayeres.

Tantos ayeres como desgracias.

Como subidas y bajadas, como adolescencia que vives.

¿Por qué me pongo a llorar? ¿Por qué dejo que se me corra el maquillaje al ver a tantos cochinos corruptos? A tantos que le roban a su misma gente y nos tienen secuestrados como granja de hormigas. ¿Qué vamos a hacer con el pueblo, patria? ¿En qué momento la impunidad se hizo tolerable? Y nosotros mismos te destrozamos el vestido y le mentamos la madre al ángel de la libertad.

Eres el país de las paradojas.

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Fragmento de mi nuevo libro.